Tirem as patas da minha carteira

A Associação de imprensa terá proposto uma taxa sobre tarifários móveis destinada a apoiar os média. Ou seja, se esta ideia for aprovada quem tem telemóvel – toda a gente, portanto - estará sujeito ao pagamento de mais uma taxa. Depois de já termos salvo a banca, parece que chegou a hora das empresas de comunicação social serem socorridas com nosso dinheiro. Outras, de outros sectores igualmente em dificuldade, certamente se seguirão a exigir uma taxa sobre qualquer coisa para salvar o seu negócio. Os CTT reclamarão uma taxa por cada e-mail, os cafés uma taxa sobre as cápsulas, os revendedores de combustíveis uma taxa os automóveis elétricos e por aí adiante até tudo ser taxado e vivamos, enfim, felizes e contentes numa espécie de ditadura da taxa.

Aflige-me esta cultura do subsidio. Devo ser só eu que acho uma falta de vergonha alguém ter, sequer, a ideia como, pior ainda, atrever-se a defendê-la publicamente. O mesmo relativamente aos muitos que concordam com isto. Nomeadamente aqueles que rasgam as vestes quando o Estado concede benefícios fiscais a empresas que criam riqueza e agora demonstram uma inusitada simpatia com a possibilidade de todos passarmos a ser financiadores directos de empresas privadas que, em muitas circunstâncias, apenas servem para difundir a propaganda das forças políticas a que a redação é afecta.

Rouba bem e gasta mal...

O Estado não está interessado em saber se gasta bem ou mal o seu dinheiro, segundo conclui o Tribunal de Contas num recente relatório dedicado a analisar uma cena qualquer. Estamos, logo para inicio de conversa, perante um enormíssimo erro. O dinheiro que o Estado gasta não é dele. É nosso. É a nós que é extorquido sob as mais diversas formas. Será pois natural que o Estado não tenha grandes preocupações com a forma como o esbanja.

A generalidade dos portugueses também não quer saber dessas minudências. Desde que a respectiva Junta de Freguesia os leve a Fátima, a correspondente Câmara Municipal faça festas com fartura e o governo lhes dê um “subsidio” qualquer está tudo bem e o resto pouco importa. O dinheiro há-de aparecer, garantem enquanto emborcam mais uma jola.

É por outras e especialmente por estas, que não consigo criticar aqueles que conseguem eximir-se ao pagamento de impostos. Lamento, isso sim, não poder fazer o mesmo. Nem ter coragem para fazer como tantos que até as facturas do supermercado ou do combustível usam para aumentar a dedução no IRS. E fazem eles muito bem. Todos temos legitimidade para resistir quando somos vitimas de violência e, por mais que a esquerda esperneie, há que reconhecer que o nível de fiscalidade em Portugal não difere muito de um crime violento. Fugir ao fisco, portanto, é legitima defesa.

À vontade não é o mesmo que à vontadinha...

São cada vez mais as vozes a garantir que países como Espanha, França ou o Reino Unido são casos perdidos em termos civilizacionais e democráticos. Provavelmente, a médio ou longo prazo, todo o ocidente e a própria democracia, nuns sítios mais do noutros, também o são. A existência de gente, ainda que nascida entre nós, a odiar os nossos valores e os princípios de vida que nos proporcionam uma sociedade de – ainda – relativo bem estar, associada à vinda massiva de gente que odeia esses mesmos valores e princípios e que os pretende substituir pelos dos seus países de origem, a isso conduzirá mais cedo do que tarde.

Os sinais estão aí. Só os não vê quem não os quer ver. O caso da fotografia nem é particularmente relevante. Qualquer maluco faz uma idiotice destas ou outra realmente grave. Preocupante é existir quem se sinta à vontade para as praticar e, pior, existirem muitos doidos varridos capazes de fazer o que for preciso para as tornar realidade quando um qualquer líder tresloucado lhes transmita essa ordem. Dir-me-ão que são coisas sem importância nenhuma. Concordaria facilmente se em Islamabade, Teerão ou, vá, Marraquexe outro maluco se sentisse suficientemente à vontade para fazer o mesmo, substituindo “emirato islâmico” por “reino cristão”.

Arrenda-se...

Vários meses depois do prazo inicialmente previsto – devido a peripécias mais ou menos rocambolescas que afectaram o empreiteiro – e incontáveis horas de trabalho dos malandros dos proprietários, a obra está finalmente pronta e a casa colocada no mercado de arrendamento. Acaba-se, assim, a agricultura da crise na sua vertente realmente significativa. Daqui para a frente apenas no quintal de casa o que, como dizia o outro, são peanuts.

Trata-se de uma vivenda com cento e vinte metros de área coberta, a cerca de três quilómetros de Estremoz, com dois quartos, sala com lareira, garagem, sótão, furo, pequeno tanque para rega, poço, árvores de fruto e um quintal – o tal da agricultura da crise – com noventa metros quadrados. Tudo por oitocentos euros por mês. Uma renda altamente especulativa e manifestamente exagerada, dizem-me. Algo impossível de pagar para quem ganha o salário mínimo e que justifica a sua completa destruição por parte do futuro inquilino, acrescentam outros. Concordo com todos, excepto na parte do vandalismo. Recordo, no entanto, que há apartamentos T1, com cinquenta metros quadrados, arrendados por seiscentos euros no centro da cidade. Já quanto a isso do salário mínimo, não é, obviamente, cena que entre nas minhas preocupações. Quem ganha isso – ou mesmo que ganhe muito mais – terá sempre de procurar uma casa que possa pagar. Para os que não podem e que insistem em me aborrecer, tenho uma tenda onde cabem três pessoas que lhes posso vender por tuta e meia. A pronto.

Concordo, reitero, com a exorbitância do preço. Mas os custos da recuperação não foram menos exorbitantes e o Estado vai abotoar-se com o igualmente exorbitante montante de vinte e oito por cento do valor da renda. Serão, no caso, duzentos e vinte e quatro para o Estado e quinhentos e setenta e seis para mim. Mas disso, que constitui quase em terço, ninguém se queixa. Pudera. São coisas que, desconfio, as capacidades intelectuais das “criadoras de conteúdos” armadas em opinadeiras, não permitirão entender. 

Sujidadezinha da boa...

Quando era gaiato gostava, tal como a restante gaiatagem, de chapinhar nas poças de água. Para além de molhados ficávamos com a fatiota salpicada de lama. Coisa que colocava as respectivas mães à beira de um ataque de nervos, face à escassez de indumentárias alternativas e que, não raras vezes, levava a que nos chegassem a roupa ao pêlo como forma de castigo e de dissuasão desta prática.

As crianças de hoje, acho eu, não se dedicam as estas actividades. Ou poucas terão, sequer, oportunidade para tal. Em contrapartida os adultos até pagam para se sujarem. A infantilização da sociedade leva a estas idiotices. Por mim, estou como dizia a minha avó, cada um diverte-se como quer e pode. Mesmo aquelas velhas que, no tempo em que eram novas, malhavam os filhos quando apareciam a casa com a roupa suja por divertirem a pular na lama e que agora acham o máximo ficarem, elas próprias, todas borradas por pozinhos coloridos. Ou outras não tão velhas que igualmente apreciam essas “corridas coloridas”, mas que se indignam muito com o pó provocado pelo vizinho que precisa de cortar uns azulejos para as obras que tem em casa.

Continuar a ser criança aos vinte, quarenta ou setenta anos é uma forma de vida muito legitima. Que muitas autarquias do país, com o dinheiro dos contribuintes, proporcionem aos seus eleitores essa oportunidade, também. Não tem mal nenhum. É para o lado que durmo melhor. E eu durmo igualmente bem para todos os outros. Mas também é legitimo que ache estas cenas uma realíssima parvoíce. Tenho, legitimamente, esse direito.

Cuidado com a língua

Há quem assegure que a língua portuguesa é muito traiçoeira. Não sei se isso corresponde ou não à verdade porque, a bem-dizer, isso da língua nem é o meu forte. Sou melhor noutras habilidades. Acho eu, que de vez em quando gosto de me gabar já que depois da partida da minha avó nunca mais ninguém me gabou. Mas, escrevia, de línguas percebo pouco. Se calhar outras serão muito mais traiçoeiras do que a nossa. A mim as línguas sempre me causaram uma certa espécie. Até com a espanhola, que se fala ali mesmo ao lado e aos sábados aqui na terra, tenho alguma dificuldade em lidar.

Estas patacoadas vêm a propósito de um dito que ouvi hoje de manhã numa televisão a propósito de um trágico e lamentável acidente no mar. Dizia o repórter no local que o barco ficou de pernas para o ar. A gente percebe, mas coitados dos estrangeiros que ouviram a notícia. Coisa pouco inclusiva ao nível noticioso, portanto.

Também neste âmbito das traições linguísticas, em certa ocasião um eleito do município cá da terra afiançou a quem duvidava da duvidosa utilização de algumas viaturas municipais, que todas elas dormiam nos estaleiros. Uma ou outra até ressonava, parece-me. E, já agora que com estas memórias até fiquei um bocadinho nostálgico, recordo-me igualmente quando num meeting de natação o juiz-arbitro da prova ter anunciado no sistema de som que um atleta foi desqualificado por causa de uma braçada subterrânea. E não, não era uma toupeira nem a prova foi na piscina do Benfica.

Moda?! Tá bem, tá...

Há quem garanta que Estremoz está na moda. Não sei se está. Nem a bem-dizer isso me importa muito. É que, assim de repente, não estou a ver em que essa alegada situação contribui para a minha felicidade. Pelo contrário, deve ser por isso e pela vontade de chular quem nos vem visitar atraído por essa fama que os comerciantes locais inflacionam os preços quase ao nível dos sítios verdadeiramente importantes no âmbito do turismo.

Começando pelo mercado de sábado, vi um molho minúsculo de beldroegas à venda por dois euros!!!! Para quem não sabe, trata-se de uma erva – uma praga, quase - muito apreciada na gastronomia alentejana, que nasce espontaneamente nas hortas e que não requer qualquer investimento nem ocupa tempo de trabalho. Depois o café. Paguei oitenta e cinco cêntimos por umas gotinhas que mal cobriam o fundo da chávena. Aliás, se a inclinasse via mesmo o fundo. Por fim um gelado. Uma bola equivalente a uma colher de sopa custou-me dois euros e meio. De realçar que nenhum dos dois estabelecimentos são especialmente “chiques”. São tascos absolutamente banais, daqueles que existem em todas as terriolas.

Serão, certamente, os custos de viver num local que alegadamente estará moda. Será, tudo isto, o mercado a funcionar. Certamente que sim. Nem eu quero que, como noutros tempos, seja o governo a fixar o preço da beldroega, da bica ou do gelado. Mas, digo eu, convinha ter juízo. É que não acredito ser possível aos comerciantes cá do sitio viver apenas dos que nos visitam. Se espantarem os clientes da terra praticando estes preços especulativos não lhes auguro grande futuro. E isto da moda é, como toda a gente sabe, uma coisa muito passageira...

Foge cão que te fazem banqueiro

A banca portuguesa – ou a operar em Portugal, se calhar é mais rigoroso – constitui um exemplo de eficiência, modernidade e de outras cenas mais. Tem quem lhe pague os prejuízos e salve da falência quando o negócio dá para o torto, cobra juros altos e paga juros baixos, fecha balcões e obriga os clientes a fazer o trabalho pelo qual antes pagava aos seus funcionários e ainda lhes cobra por isso. De refereir que no âmbito de sacar dinheiro ao próximo por tudo e por nada, manifesta uma capacidade imaginativa fora do vulgar para inventar comissões só superada pela imaginação do PS a criar taxas quando está no governo. Com a diferença que este partido, quando na oposição, revela igual imaginação a acabar com elas e os bancos não acabam com nenhuma mesmo quando têm lucros extravagantes, chamemos-lhe assim.

Sempre na busca da evolução permanente a banca pretende ser agora mais inclusiva. Seja lá isso o que for. No caso a inovação tem a ver com a criação de agências “pet-friendly”. Ou seja daquelas onde os clientes podem entrar com os seus bichinhos de estimação. O que me parece bem. Há que acabar com a limitação de acesso a qualquer lugar em função do número de patas. Não sei como anda aquilo do crédito mal parado, mas perante este cenário nunca a expressão “vou ali ferrar o cão” foi tão apropriada.

Aturem-me!

Raro é o dia em que alguém não me questiona se já estou aposentado. Outras variantes da questão, igualmente frequentes, são se ainda estou a trabalhar ou quando é que me reformo. Pois que não sei. Um ano destes, talvez. Num futuro mais ou menos distante, quiçá. É que, para o bem e para o mal, não faço parte daquela geração de funcionários públicos que se aposentaram com trinta e seis anos de serviço e sem cortes. Melhor do que isso. Muitos foram promovidos dois ou três meses antes de se reformarem e, dado que deixaram de ter descontos e a pensão era igual ao último salário, passaram até a auferir mais do que quando trabalhavam. Ainda bem para eles, mas isto não dá para todos. Só para alguns. Os que chegaram primeiro, no caso. No fundo é como dizia a minha avó, quem primeiro chega primeiro se avia.

Perante este cenário de corte permanente das reformas – as futuras, claro, que esse é um corte indolor no presente e que apenas provoca uma perspectiva de maleita futura – não faço a mais pequena ideia quando atingirei a condição de aposentado. Se os direitos adquiridos fossem para todos já levaria sete anos de reforma. Assim, se calhar, terão de me continuar a aturar outros tantos porque, já estou como o outro, quanto mais trabalho mais tempo falta para me reformar. Ninguém merece. Nem eu, nem quem tem de me aturar.

Esquemas manhosos

Sempre ouvi o meu pai dizer que quem guarda o que não presta encontra o que precisa. Não sigo muito essa máxima pelo que, em consequência disso, já me aconteceu em variadas circunstâncias deitar fora um objecto e daí por uns tempos ter de comprar algo igual ou semelhante para resolver uma situação em que a peça jogada no lixo teria servido na perfeição. Apesar disso – e porque é impossível guardar tudo - estou a tentar livrar-me de muita coisa, tentando a sua venda através do Marketplace.

Este post, contudo, não tem a ver com a utilidade presente ou vindoura da tralha que vamos acumulando. Tem, antes, a ver com os burlões que enxamerdeiam – mesmo não existindo parece-me uma palavra adequada – as redes sociais. São, na maior parte dos casos, estrangeiros com perfis falsos que a cada anúncio publicado me invadem o Messenger com propostas quase irrecusáveis de aquisição do item. Inclusivamente oferecendo um valor superior ao pedido. Por norma ignoro, mas já mantive com gente desta diálogos de elevada comicidade. Não foi o caso deste último que, vá lá perceber-se porquê, não aceitou a minha generosa contra-proposta.

Se eu dissesse que concordava com a oferta a criatura iria pedir os dados que, na resposta, lhe pedi. Já, noutras tentativas de burla, tentei enrolar a conversa no sentido de perceber o que fariam com os elementos que eventualmente lhe forneceria. Não obtive sucesso, mas dado que não me pediram dinheiro – ou pelo menos não chegámos a essa fase – continuo sem saber como se consuma o crime. Para além da rudimentar recolha de dados pessoais e eventual utilização em trafico ou “clonagem” de identidades, alguém tem ideia de como funciona este esquema?

Café chei(r)o.

Ainda sou do tempo em que pedíamos um café, uma bica, um cimbalino ou lá o que lhe quiséssemos chamar e traziam-nos uma chávena cheia da saborosa bebida. Quem não apreciava a “baldada” e preferia uma quantidade mais pequena de café pedia uma italiana. Fácil, eficiente e toda a gente se entendia. Agora não. Para conseguir beber um café normal tenho sempre de realçar que quero “cheio” e mesmo assim vem, digamos, ali a três quartos. Se nada disser trazem-me uma chávena com uma gotícula no fundo que faz menos volume do que as moedas – se colocadas na horizontal - necessárias para a pagar. Deve ser uma modernice qualquer. Uma mania pretensamente gourmet, ou assim. Ou para poupar na luz e na água, ou isso. É que no café já eles poupam muito com as misturas que fazem. Alegadamente, claro. 

Por estas e por outras prefiro cada vez mais beberricar o meu cafezinho em casa. Além de mais barato e de saber que ponho os beiços numa chávena limpa, não tenho de pagar quase um euro – ou mais, dependendo da espelunca – por uma quantidade de liquido preto de qualidade duvidosa que cabe numa carica virada ao contrário.

Barracadas

Nas últimas semanas não tenho tido tempo nem para me coçar. O que é uma chatice. Por causa da comichão, nomeadamente. Coisas de porco capitalista, esta falta de vagar. Não estou por isso a par dos grandes temas noticiosos. Se é que os há, mas calculo que sim. Limito-me, assim de fugida, a ler as capas dos jornais. O que, convenhamos, me transmite uma ideia do país e do mundo que, receio, esteja muito longe da realidade.

Leio, por exemplo, na capa do Jornal de Noticias de Domingo que os imigrantes estão a encher o país de bebés. A ser verdade muita coisa mudou nestes dias. Quando eu ainda era um gajo informado os imigrantes enchiam algumas cidades de tendas. Mas, se calhar, isto está tudo ligado. E muitíssimo bem pensado, também. Eu é que não percebi para que é que eles queriam as tendas...

Eleições europeias

Podem fazer o quiserem. Até ir buscar o pessoal a casa ou permitir o voto pelo telefone. Dá igual. O pessoal não quer saber. A Europa é uma realidade distante com que apenas alguns – nomeadamente autarcas e empreiteiros – se importam. Nem, sequer, os políticos à séria evidenciam especial empenho pelo tema. Basta atentar nos candidatos que os partidos escolhem para as listas. Desde rapazolas especializados em mandar bitaites a gajas que acham que ainda estão no secundário a concorrer para delegadas de turma. Ou, então, ex-lideres que as actuais estruturas directivas dos partidos querem mandar para bem longe, onde nunca mais vamos ouvir falar deles.

Os resultados foram os que se esperavam. Incluindo o do Chega e o da Iniciativa Liberal. O primeiro porque o candidato – lá está – tinha tanto jeito para aquilo quanto eu e, também, porque o balão já encheu o que tinha a encher. Já os liberais ganharam por nestas eleições não existir aquela coisa do voto útil. Nas próximas voltam ao normal.

Os festejos é que me pareceram demasiado exagerados. Nomeadamente por parte da CDU e do BE. Festejaram o quê, ao certo? Terem perdido apenas metade dos deputados que tinham anteriormente? Parece-me tão estúpido como se os benfiquistas fossem para o Marquês festejar o segundo lugar no campeonato por, apesar, disso, conseguirem o acesso à liga dos campeões e respectivos milhões.

Figuras tristes

 

O que levará um idiota qualquer a escrevinhar por todo o lado? A estupidez inata de que foi generosamente dotado à nascença ou que foi sendo adquirida ao longo dos anos – possivelmente ainda poucos – e que não terá sido contrariada por uma educação adequada transmitida pelos progenitores, certamente. Outra coisa não estou a ver que possa ser. Aquilo dá despesa, trabalho e ocupa tempo que podia ser ocupado a fazer outras cenas mais interessantes. Mesmo para um jovem. E alternativas não faltam. A maior parte muito mais apelativas e que não envolvem fazer figuras tristes.

Em politica o que parece é...

Do mais desinteressante que há, estas eleições para o parlamento europeu. Uns malucos acham que os direitos das mulheres estão em perigo – quais direitos e de que mulheres, convinha esclarecer – outros doidos varridos apostam em teorias da conspiração que vão para além da indigência mental e os alucinados do costume continuam a alucinar como sempre. A sorte é que, relativamente aos últimos, será quase de certeza a última eleição em que ainda fazem parte da primeira liga. Para a próxima já estarão na liga dos últimos. Ou dos pequeninos.

Com mais interesse está a política nacional. Não se sabe muito bem quem governa, constituem-se as coligações mais improváveis e atira-se dinheiro para cima dos problemas como se o guito estivesse a nascer das árvores. Daí que não me pareça mera coincidência o conteúdo da minha caixa do correio. É, antes, sintomático. O PS e o Chega, para além de partilharem os mesmos objectivos politicos, partilham igualmente o mesmo distribuidor de propaganda. Diria até, aproveitando a publicidade da óptica que vinha junta, que aqueles dois partidos são o reflexo um do outro e têm ambos o mesmo foco.

Eles comem tudo...eles comem tudo!

Diz que os portugueses nunca tiveram tanto dinheiro em depósitos a prazo como agora. Apesar dessa coisa da crise, ou lá o que é. Serão, ao todo, 183.2 mil milhões de euros. É muita massa. No entanto, para quem usa esse mecanismo de poupança, o ganho não é significativo. Assim numas contas rápidas e básicas digamos que a remuneração média será de 2.5% ao ano. O que se traduzirá em 4.58 mil milhões em juros pagos pelos bancos aos depositantes dos quais o Estado vai sacar 1.29 mil milhões de euros. Um terço, quase. Ora atendendo a que, depois do saque fiscal, a taxa de juro líquida cifra-se em 1.8% e a inflação anda pelos 3.5% está-se mesmo a ver quem é que ganha com este negócio. A banca e o Estado, que nem um nem outro estão cá para perderem. Ou, como dizia a minha avó, junta-se a fome com a vontade de comer. E, estes dois, comem que se fartam. Mas, como quem o alimenta não reclama, deve estar tudo bem. Desconfio, até, que para os invejosos do costume se calhar ainda podiam taxar mais, que isto há desgraçados para tudo.

Vá lá. Consegui escrever este texto sem usar a palavra roubo, que é a primeira que me ocorre quando penso no IRS, mas não quero ofender os profissionais do gamanço que, perante tal apropriação do dinheiro alheio, não passam de reles amadores na arte se surripiar o graveto ao próximo.

Usem a faixa da esquerda, porra! (III)

Também fora das cidades, ainda que no perímetro urbano, se multiplicam as vias com quatro faixas. Duas em cada sentido. O que, como é óbvio, não tem mal nenhum. Construtora que faz duas, faz quatro. Até porque o terreno já ali está e nunca se sabe o trânsito, ou os condutores, que o futuro nos traz. Os do presente não querem saber disso. Um deles seguiu-me numa dessas vias, sem ultrapassar, pelo menos umas boas centenas de metros. Quando, já exasperado com a minha lentidão, resolveu finalmente dar uso à faixa da esquerda – completamente disponível e sem utilizadores em todo o espaço livre e visível – buzinou furiosamente no momento da ultrapassagem. E é aqui que não me contenho. Já irritado com os outros, que uns minutos antes dentro da cidade me tinham “perseguido”, colei a buzina e, de janela aberta, vociferei mais insultos do que o capitão Haddock num livro inteiro do Tintim. Acho que o tipo, a julgar pelo sinal dos travões, ainda pensou em parar à minha frente. Lamentavelmente não o fez. Podia-me ter ajudado com o maldito GPS ou explicar-me como chegar ao destino. Eu, em contrapartida, ensinava-lhe como circular numa via daquela natureza.

Usem a faixa da esquerda, porra! (II)

 

Os autarcas são pessoas conhecidas por amarem os seus munícipes mais do que a si próprios. Amam-nos tanto que não querem que nos falte nada. Nem, sequer, aquelas coisas que não nos fazem falta nenhuma. Mas, justiça lhes seja feita, é graças ao seu inusitado dinamismo que vão surgindo as cenas importantes que contribuem para o desenvolvimento das nossas terras. Como, por exemplo, amplas avenidas com duas faixas rodagem em cada sentido entre-cortadas por inúmeras rotundas. O que é bom, pois faz fluir o trânsito melhorando a circulação de pessoas e bens. Ou não. Porque, como escrevi ontem, o pessoal está sensibilizado para usar apenas a faixa da direita.

Circulava eu um destes dias numa dessas terras, com um olho no GPS e outro nas rotundas à procura de uma saída que me levasse ao destino, na faixa mais à direita e a baixa velocidade, quando dou por mim a comandar um pelotão mais ou menos compacto de seis ou sete carros. Todos devidamente alinhados atrás do meu bólide. O primeiro dos quais coladinho à minha rectaguarda. Por mais que eu reduzisse a velocidade nenhuma das criaturas me ultrapassava. Isto numa recta com centenas de metros, pouquíssimo trânsito e com a faixa da esquerda completamente livre. Afinal para que andou o desgraçado do autarca a esturrar dinheiro?! Se aquilo está ali é para ser utilizado, porra. Ou é apenas vontade de pressionar o forasteiro que não conhece a urbe? Seja como for, é parvo. Mas a coisa ainda piora, como hei-de contar amanhã. Ou um dia destes.

Usem a faixa da esquerda, porra!

De nós dizem que, quando não temos um volante nas mãos, somos o povo mais simpático do mundo. Não me revejo neste estereotipo. Primeiro porque não sou simpático e, segundo, tenho uma paciência de santo para as tropelias dos demais condutores. Desde que não me aborreçam, obviamente. Também se diz que os automobilistas tugas não fazem caso nenhum de campanhas de sensibilização e que apenas ficam sensibilizados – e ainda assim por pouco tempo, porque esquecem estas coisas depressa – quando são multados. Até ontem acreditava nesta premissa. Mas não. É falsa. Estão a ver aquelas campanhas em que, quando existem duas ou mais faixas de rodagem, nos instigam a circular pela mais à direita? Os portugueses adoptaram esse comportamento e agora não querem conduzir de outra maneira. Só mudam de faixa se obrigados à base do estaladão. Que foi, diga-se, o que me deu vontade de fazer como forma de os convencer. Nomeadamente se tivesse menos vinte anos, outros tantos quilos a mais e o meu irritómetro não estivesse programado para disparar um cagagésimo acima.

(Continua amanhã – ou quando calhar – que o texto já vai longo e desconfio que pelo menos quatro dos meus três leitores não tenham paciência para uma leitura demasiado prolongada)

Uma espécie de prostituição politica...

 

Estou abismado. Não devia, que já não tenho idade para isso, mas ainda há coisas que me conseguem surpreender. Então não é que o PS, aquele partido de esquerda agora conhecido por combater ferozmente a direita, se quer coligar com ela para se alcandorar ao governo da Madeira?! Perdeu as eleições – melhor dizendo, levou uma banhada – mas isso não impede os socialistas de tentarem chegar ao poder. Para o conseguir aliam-se a tudo o que tenha deputados no parlamento regional. Desde, pasme-se, os betos do CDS aos queques que guincham da IL – indignadinhos de serviço, pode-se chamar queques que guincham? – todos lhe servem para meter as mãos no pote. E, cá para mim, só não inclui o Chega na equação porque a maioria se faz aos vinte e quatro. Tudo para defender o povo, o Estado social, os valores de Abril, os direitos das mulheres e o que mais calhar.

Se nos próximos meses houver eleições para a Assembleia da República, no caso de não ganhar, a quem irá o PS propor uma coligação de governo? A qualquer um desde que faça maioria, obviamente.

Catapultar a coisa

 

Esta catapulta, colocada estrategicamente frente ao edifício dos Paços do Concelho, pode significar, para uma mente sempre pronta a procurar um significado alternativo e geralmente parvo a qualquer coisa ou a cada acontecimento, o inicio da batalha pelo poder na autarquia. “Batalha” do mais legitimo que há, obviamente, ao contrário de muitas outras que vamos vendo noutros locais do planeta.

Vai sendo tempo disso, diga-se. E ainda bem que assim é. Que há gente disposta a sacrificar-se pela sua terra, pelo bem comum e, principalmente, a aturar malucos com as consequentes chatices que tudo isso acarreta. Mas, lá está, alguém tem de o fazer. Aqui ou em qualquer outro lugar. O que me surpreende – ou talvez não – é que possa haver quem, pelos mais que muitos mandatos que vai cumprindo ao longo da vida, pareça querer fazer dessa entrega aos outros um emprego. Ou um negócio, quiçá. Tudo alegadamente, claro. Trezentas e oito vezes.

Dinheiro? Há que esturrá-lo!

É por demais conhecida a iliteracia financeira dos portugueses. Tanta que muitos até acreditam que recebem IRS. Daí que não exista entre nós a valorização da poupança e do investimento. Estes conceitos são até, em muitas circunstâncias, alvo da critica social. E quando se trata de usufruir do retorno desse investimento ou dessa poupança o investidor ou o aforrador é visto quase como um criminoso. Provavelmente, mais do que qualquer outro, talvez seja este o principal motivo do atraso e da pobreza do país. Até porque os dirigentes replicam na governação estes sentimentos da população.

Um bom exemplo do que escrevo foi o diálogo entre a jovem vencedora de um concurso televisivo e a apresentadora do dito programa. “E agora, o que vai fazer como o dinheiro do prémio? Uma viagem, não?”, questionava a apresentadora. “Não…”, retorquiu a premiada. “Oooohhhhhh…” interrompeu desapontada a apresentadora sem deixar a jovem ganhadora terminar a frase. “Vou investir num projecto que tenho em mente...” concluiu esta perante o manifesto desinteresse da interlocutora.

E é isto. Valorizável mesmo é esturrar. Depois a culpa da falta de guito é do capitalismo selvagem, das políticas liberais e do que mais calhar. Nossa é que não é.

A causa da carteira

Tenho alguma dificuldade em identificar-me com determinadas causas. A dos professores é uma delas. Ainda que seja legitimo a todos e cada um lutar pelo que entende ser melhor para si, a luta dos docentes pela reposição do tempo de serviço alegadamente perdido parece-me despropositada. Não tanto pelo direito à carreira - que esse é mais do que legitimo - mas pelo discurso. Aquilo é do mais desconchavado que há. Desde os sindicatos até aos professores que individualmente vão sendo ouvidos pela comunicação social. Eu já nem digo aquela parte de pretenderem que os reformados aproveitem do que vier a ser acordado com o governo. Parece despropositado, mas entende-se. Pretender que os que já atingiram o topo da carreira venham também a ter direito a mais qualquer coisinha é que se afigura absurdo. Suscitar a ideia diz muito sobre esta “luta”. Já estou como em certa ocasião me disse, a mim e a mais uns quantos colegas, um antigo presidente da Câmara. “Carreira... carreira...vocês querem é mais dinheiro, pá!”.

Enriquecimento cultural

Certamente a maior parte dos que aqui moram já repararam que nos últimos meses a cidade tem sido “invadida” por gentes de outras paragens que trazem consigo costumes, digamos, questionáveis. Assim do tipo andar de chinelos mesmo quando chove ou está frio, passear-se ou ir ao supermercado em pijama, gamar a carteira aos mais incautos ou assediar moçoilas. Não terão, também, uma relação particularmente amistosa com a limpeza. Nem com o sitio onde mijam. Embora, concedo, se calhar alguns até aliviariam a bexiga no local apropriado se este estivesse disponível. Também acredito que só não está porque outros que sempre aqui viveram têm comportamentos igualmente estranhos que incluem destruir as coisas destinadas ao uso público. Digo eu, porque não há dados estatísticos que comprovem seja o que for do que escrevo. E se houvesse provariam o contrário. Fosse lá isso o que fosse.

E peixeirada, pode dizer-se?

Há quem não se canse de dar palco ao Ventura. Qualquer motivo é bom. Como se não fosse isso mesmo que o homem procura de cada vez que abre a boca. A mais recente promoção que lhe estão a fazer é do mais parvo a que já assistimos e, convenhamos, das mais perigosas. É que, assim de repente, demos connosco, cinquenta anos depois de Abril, a discutir os limites da liberdade de expressão. Pior do que isso, a sugerir impor-lhe limites a pretexto de conceitos vagos e quase impossíveis de balizar com clareza. Quantos daqueles que se indignaram com as palavras do líder do Chega, acerca da alegada pouca apetência dos turcos para o trabalho, contaram ou pelo menos acharam muita graça às anedotas de alentejanos em que estes são retratados como inveterados apreciadores da ociosidade e pouco dados ao labor? O mesmo relativamente a piadas mais ou menos jocosas acerca de carecas, louras, padres, coxos, gordos, marrecos, magros, políticos, funcionários públicos e mais uma interminável lista de pessoas ou grupos. Vamos banir tudo isso do nosso discurso? Ou, relativamente a povos estrangeiros, vamos deixar de dizer que de “Espanha nem bom vento nem bom casamento” para não ofender os espanhóis?! Eh pá, vão mas é para aquele cestinho das caravelas…

Se aplicarmos o principio do “olho por olho, dente por dente” acabaremos todos cegos e desdentados. Se calarmos tudo o que não gostamos de ouvir, acabaremos todos amordaçados. Pelos vistos é isso que os defensores de Abril defendem. Não me surpreende.

"Tou" de volta...

Voltei. A culpa desta inusitada ausência foi de uma catarata que se instalou no meu olho direito. Já foi removida, a magana. A espera foi longa – cerca de oito meses – mas, dois vales cirurgia depois, lá se resolveu a coisa. Desta vez a “oferta” incluiu uma clínica na capital do distrito como, de resto, devia sempre acontecer quando em causa estão pacientes da região.

O Serviço Nacional de Saúde não tem, nem nunca terá, capacidade para, por si só, dar resposta a tudo e a todos dentro de um prazo razoável. É impossível. Terá sempre, a menos que se pretenda que as pessoas morram ou no caso fiquem ceguetas, de contratualizar estes serviços com os privados e pagar os tais muitos milhões que andam sempre a servir a demagogia dos que, dada a sua juventude ou boa saúde, não necessitam de recorrer ao SNS. Isso e o preconceito ideológico que os leva a preferir que os outros morram à espera de vez no público do que sejam tratados no privado. Os outros, reitero, porque quando são eles ou a respectiva família a coisa fia mais fino.

Presumo que, dada a quantidade de gente a padecer da mesma maleita que foi enviada para a clínica em causa, a conta a pagar pelo SNS seja para lá de astronómica. No entanto – apesar de não ter lá ido confirmar – tenho a certeza absoluta que o serviço no hospital público continua repleto. É o que dá as pessoas viverem mais anos e a cada dia existirem mais tratamentos para mais doenças. Uma maçada, isso. Nomeadamente para os que acham que deve funcionar tudo como funcionava há quarenta e cinco anos.

Agricultura da crise

A agricultura da crise tem ficado nos últimos tempos para segundo plano na ordem das prioridades cá de casa. As obras de recuperação da, digamos assim, segunda habitação – apenas do interior, se não a “tragédia” ainda seria maior – têm consumido todo o tempo disponível. Para além de, durante meses, terem inviabilizado a utilização do quintal. Mesmo assim, graças à persistência da minha Maria, uma parte foi cultivada. Depois da ervilhas – que já foram – estão agora as favas a dar as últimas. Seguir-se-ão os alhos, que estão com este excelente aspecto e as cebolas também a prometerem uma boa colheita. Isto para além do básico e tradicional de qualquer quintal digno desse nome. Morangos, salsa, coentros, couves e hortelã. Há ainda uns quantos “projectos” de chuchu. Mas esses vamos ver quem é que os vai comer...

Jornada de luta

Isto dos feriados tem que se lhe diga. Só são bons para quem não tem onde cair morto, garantia um vizinho dos meus tempos de gaiato. Na altura não percebia bem o alcance do dichote, mas há muito que lhe dou razão. Hoje, entre pinturas e restauros diversos, trabalhei mais de dez horas. E não fui o único. O vizinho da frente, que tem uma “agrária” nos arredores da cidade, fez mais ou menos o mesmo horário e outro vizinho plantou batatas o dia todo. Até os pintores que andam a pintar um prédio aqui na rua trabalharam como em qualquer outro dia. Trabalham por conta própria e, feriado ou não, dia em que não pintam é dia em que não ganham.

Ontem desloquei-me a uma grande superfície especializada em toda a espécie de equipamentos eléctricos, electrónicos e afins. Não tinham em stock o item que precisava, mas a jovem funcionária afiançou-me que se optasse por comprar me seria entregue hoje em minha casa por uma transportadora. Recordei-lhe que hoje seria feriado, o que adiaria a entrega para sexta-feira e inviabilizaria a compra. Com a maior das naturalidades disse-me que não, que ficasse descansado pois de certeza o objecto estaria hoje na minha posse. E estava. Foi-me entregue ao principio da tarde. Questionei os jovens funcionários da empresa de transportes sobre o facto de estarem a trabalhar nesta data e a resposta foi a mais óbvia. Há que ganhar mais “algum”. Afinal este é, também, o espírito de Abril. Lutar por uma vida melhor. Não com balelas, mas lutar à séria.

Lamentam, mas não fazem uma vaquinha...

Diz que numa cidade não sei onde – só sei que é em Portugal – vai encerrar portas mais uma loja histórica. Histórica, bem entendido, no sentido que existe há muitos anos. Uma mercearia, ao que parece. No seu lugar irá surgir uma “ALE HOP”. Os lamentos perante esta ocorrência não tardaram. Que se perde isto, mais aquilo e ainda outra coisa qualquer que ocorra no momento ao queixoso de serviço. Terão todos muita razão. Mas, se têm tanta pena, deviam ter pensado nisso antes. Nomeadamente cada vez que optaram por fazer as compras numa grande superfície comercial em detrimento da tal mercearia. É que o dono da loja histórica não se governa com histórias e, segundo consta, como bom capitalista selvagem prefere receber a renda que o novo explorador do espaço lhe vai pagar aos prejuízos do seu próprio estabelecimento. Veja-se o topete. Isto há gente com cada pancada. Mas quem é que, no seu perfeito juízo, tomaria uma opção destas?! Eu não, que Deus me livre. Ficaria para ali, a ver passar os turistas e a vender um ramo de salsa e uns caldos knorr lá de vez em quando. Tudo em nome do património cultural, do desenvolvimento sustentado e coiso.

Reformados futuros, esses é que têm cortes à séria...

Encontrei hoje no mercado cá da terra um ex-colega e amigo a quem, desde que se aposentou há mais de vinte anos, raramente ponho a vista em cima. Reformou-se em bom tempo, ele. No tempo em que a pensão era igual ao último vencimento o que, em termos líquidos significava que se passava a ganhar mais do que quando se trabalhava. Mas hoje estava preocupado. Homem de esquerda, comunista desde que o conheço, manifestou-me a sua preocupação com o governo da AD e a sua desilusão com a política e os políticos. Garante que não paga as quotas do partido há meia-dúzia de anos, não vota e apenas quer saber das dezenas de cabras que tem lá pela propriedade. Continua, no entanto, a detestar a direita e teme que a história se repita e, tal como em dois mil e treze, lhe voltem a cortar a reforma. “Cento e tal paus foi o que me roubaram na altura”, recorda visivelmente aborrecido com a possibilidade de lhe voltarem a atacar a pensão de dois mil e setecentos euros que agora aufere. Não o pude tranquilizar quanto a isso. Só manifestar a minha solidariedade. Compreendo perfeitamente o seu drama. Até porque, enquanto ele só tem a expectativa, eu tenho a certeza que a minha reforma vai mesmo ser roubada. Se amanhã me reformar roubam-me mais de seiscentos euros. Ligeiramente mais do que a ele, acho eu.