O Alentejo segundo um especialista em coisa nenhuma

 

As anedotas e piadolas parvas sobre os alentejanos quase desapareceram do espaço público. Não porque quem as dizia tenha ficado subitamente mais inteligente ou empático, mas porque deve ter percebido que isso hoje dá direito a rótulo, processo e talvez um workshop obrigatório sobre sentimentos. Já não dizem que somos madriões ou estúpidos. Agora é mais sofisticado. Somos pobres, suicidas, racistas e radicais. Uma evolução notável, convenhamos.

Presumo — embora não tenha a certeza, porque não li o artigo — que tudo isto esteja solidamente sustentado em estatísticas. Daquelas elaboradas a partir de números recolhidos por verdadeiros especialistas, especialmente especializados nas mais especiais especialidades. Algo ao nível daquele “rapazinho especial” que assina o artigo, doutorado em generalizações apressadas e mestrado em desprezo regional.

Sou alentejano, quase toda a vida vivi no Alentejo e lamento desapontar este coisinho, mas não possuo nenhum dos defeitos que o infeliz escriba aponta aos alentejanos. Nem eu, nem a esmagadora maioria de quem aqui mora. Embora, reconheço facilmente, que antes do café até eu posso parecer radical. Gente como a que a criatura descreve existe em todo o lado. Aqui, onde ele vive e, com grande probabilidade, pelo caminho que faz todos os dias até ao espelho.

Dizer que os alentejanos são pobres e suicidas é de uma indigência mental comparável a afirmar que os lisboetas são todos ricos e criminosos. É simples, é preguiçoso e dá muito pouco trabalho a quem escreve. Mas se ele quer insistir nisso, é lá com ele. Cada um lida com as suas limitações como pode.

Quanto à parte do racista e radical, aquela velha máxima do “quem diz é quem é” assenta aqui que nem uma luva. Esta meia dúzia de linhas não deixa muitas dúvidas. A única que fica é o que raio lhe terá acontecido na vida para carregar tamanho ressentimento contra o Alentejo e os alentejanos.

ZLAN - As placas que salvaram o mundo

Parece-me manifestamente exagerada a teoria que o Irão nos vai atacar. Nomeadamente ao nível do armamento atómico. Não pelo facto de, segundo garantem, não terem dessas cenas, mas porque grande parte do nosso território é uma zona livre de armas nucleares. Não sei se as potencias que as possuem sabem disso, mas é óbvio que quando tomarem conhecimento dessa interdição recuam de imediato na intenção de nos bombardear. Por mais vontade que tenham de o fazer, de certeza não vão correr o risco de violar essa proibição. Nem o Trump nem nenhum Mohamed desta vida são malucos a esse ponto.   

Tudo isto porque nos anos oitenta, várias zonas do nosso país eram ornamentadas por placas informativas com a sigla ZLAN. O cidadão era assim informado de que estava numa Zona Livre de Armas Nucleares. Maioritariamente, essas zonas coincidiam com concelhos de maioria comunista, onde as respetivas Câmaras Municipais reproduziam a propaganda pacifista soviética. Que, na prática, se resumia à defesa do desarmamento das democracias ocidentais enquanto a União Soviética se armava até aos dentes com armas convencionais e nucleares. Aquilo era uma espécie de redundância folclórica, porque Portugal era todo ele livre de armas nucleares. Servia apenas para dar um sinal de que estávamos perante gente pacífica e pouco dada a bombardeamentos. E, diga-se, também tinha a nobre missão de arrancar um sorriso trocista a quem reparasse nas placas. Porque, em boa verdade, não abonava em nada a credibilidade – ou, vá, da sanidade mental -  dos autarcas da altura. Inclusive os que cá na terra também nos incluíram nesse clube de malucos.

A esquerda e o fetiche pelas ditaduras alheias

 Por alguma razão que a psiquiatria explicará, as ditaduras gozam de uma especial simpatia em Portugal. Nomeadamente por parte da comunicação social, da esquerda e, mais espantoso ainda, de pessoas aparentemente ajuizadas.

Para os jornalistas, o ayatola a quem os israelitas limparam o sebo era “um religioso discreto”. Os muitos milhares de mortos do regime que chefiou terão sido, certamente, apenas ofertados em sacrifício ao amigo imaginário do tirano. 

Os esquerdistas odeiam tudo o que envolve a democracia, os EUA em particular e o ocidente em geral. Detestam tanto que chega a ser comovente vê-los insistir em viver aqui, neste inferno capitalista onde há salários, direitos e liberdade para dizer disparates sem desaparecer de madrugada. Ou cair de uma varanda enquanto apreciam o pôr-do-sol. Um sacrifício diário que mais parece um martírio digno de beatificação. 

Podiam — e deviam — ir viver para Cuba, Venezuela, Irão ou outro santuário ideológico onde pudessem desfrutar do sonho revolucionário. Partilhar filas, censura, moeda sem valor, prateleiras vazias e a deliciosa sensação de saber que o Estado pensa por eles. Mas não. Preferem ficar por cá, a sofrer nas esplanadas e a maldizer o capitalismo de iPhone na mão. Ninguém merece penar tanto.

O lucro é bom quando tem a forma de imposto.

 As empresas vivem para o lucro. Seja a mercearia da esquina ou a banca. Mas há quem não aprecie essa intenção. Os invejosos, por norma, ou aqueles falhados da vida que nem na gestão das suas finanças pessoais conseguem ter saldo positivo. E, quanto a estes últimos, estou apenas – e sublinho, apenas – a pensar naquela malta que possui rendimentos médios ou elevados, mas que esturra tudo em futilidades e que depois leva a vida a queixar-se do capitalismo ou de outra coisa qualquer que justifique a sua penúria. 

Isto a propósito dos recentemente divulgados lucros recorde da banca portuguesa. Ou, melhor, a operar em Portugal. Esta divulgação suscitou umas quantas reacções curiosas. Houve quem ficasse indignado, por os considerar pornográficos - nomeadamente os dos bancos privados – e quem ficou manifestamente satisfeito com o lucro da Caixa Geral de Depósitos e o facto do banco público ter entregue ao Estado a parte de leão desses resultados.

Por mim, sinto-me dividido quanto ao sentimento a adoptar. Por um lado, gosto do lucro. Mais ainda quando envolve os bancos. Até porque, a existir prejuízo sabemos que não é o respectivo conselho de administração quem o paga. Mas, no que diz respeito à CGD, a coisa já me provoca algumas comichões. Sendo um banco público, o lucro, pelo menos a parte respeitante ao território nacional, é imposto pago pelos clientes. Por mais que o embrulhem em linguagem contabilística para consumo de audiências parolas. Sei que isto não incomoda muita gente. Há quem adore impostos com devoção religiosa. O que não tem nada de mal, diga-se, até porque só tem conta na Caixa quem quer.

Entre a razão e a ração

Era uma questão de tempo. Como praga bíblica ou moda importada com atraso do estrangeiro, a febre dos therians — pessoas que se identificam como animais — tinha inevitavelmente de atravessar a fronteira e chegar a Portugal. Ainda não são uma manada, é certo, mas já atingiram aquele número mágico que justifica um ajuntamento solene. Seja um congresso, um encontro espiritual ou uma feira de rações com Wi-Fi. Um fungágá da bicharada, se quisermos ser rigorosos.

Cada um é livre de achar que é um gato persa preso num corpo humano ou um cão de médio porte emocionalmente incompreendido. Juntarem-se para trocar vivências inter-espécies, comparar marcas de areia aglomerante ou discutir a melhor posição para dormir 16 horas seguidas é perfeitamente legítimo. Até pedagógico, diria.

As dúvidas surgem noutro plano. Nomeadamente no plano da convivência civilizada, esse conceito antiquado e caído em desuso. Espera-se, por exemplo, que não comecem a uivar às três da manhã porque a lua está “emocionalmente intensa”. Ou que as fêmeas em período de cio não transformem a via pública num documentário do National Geographic em horário nobre sobre reprodução animal. E, essencialmente, que não caguem nos passeios, não mijem nos postes, nas árvores ou, pior ainda, nos pneus dos carros alheios só porque “é instintivo”. Instintos todos temos, a civilização serve precisamente para os conter.

De resto, desde que não mordam desconhecidos, usem chip e estejam com as vacinas em dia é lá com eles. Portugal sempre foi um país tolerante. Desde que a tolerância não venha com pulgas. 

Quem tem medo do passado?

Há quem não aprenda. Proibir raramente é solução seja para o que for. Por mais explicações, racionais ou não, que quem entendeu não permitir a exibição desta pancarta tenha prestado, o erro já não tem remédio. O estrago está feito e não há VAR que o reverta. 

A convicção de que a proibição desta pancarta terá pouco a ver com segurança e bastante mais com outras “sensibilidades”, está instalada. Cá dentro e lá fora. Porque sim, a notícia atravessou fronteiras e, como já dizia o outro, toda a dúvida é legítima. Sobretudo quando a certeza cheira a censura.

Não fosse a proibição, a mensagem ficaria confinada às bancadas e morreria no apito final. Assim, ganhou pernas, passaporte e tradução automática. Espalhou-se além-fronteiras dando azo a leituras, análises e interpretações que nem sempre serão as mais saudáveis e, de certeza, bem distantes daquilo que esteve na mente de quem elaborou a obra de arte. O que, por um lado, é bom. E pelo outro também. Recorda-nos que todos os ditadores são ridículos.

Às três pancadas...

Parece que os tipos lá do governo terão contratado uma empresa para lhes tratar da imagem. Que é como quem diz do cabelo, das unhas, das beiças e do que mais calhar. O objectivo será, imagino, ficarem mais bonitos e apresentáveis no exercício das suas funções. Para isso, cuidava eu, é que serve aquele montante pecuniário que engrossa substancialmente o vencimento daquela malta e que dá pelo nome despesas de representação. Mas, se calhar não será bem assim. Contudo, independentemente de subsistir a dúvida quanto ao destino desse complemento salarial, fica a certeza que o serviço contratado não está a resultar. Não estão mais bonitos/bonitas. Tão pouco mais apresentáveis. 

Já outro dia foi aquilo dos canais de desporto que o executivo subscreve desde dois mil e dezassete. Um desperdício de dinheiro, convenhamos. Toda a gente vê isso e muito mais, completamente à borla. Ou seja, estamos perante um esparrame de dinheiro em futilidades. E nem é pelo valor, que nem dá para mandar um cego. Ou, vá, um invisual em matéria orçamental. É mais por, num e noutro caso, estas opções não se traduzirem em nenhuma mais-valia palpável na acção governativa. Mais valia não as ter, pois o resultado seria igual.

Por falar em valor acrescentado, anda muita gente a babar-se com a nomeação do gajo da PJ para ministro da administração interna. Alguns terão razão quanto ao contentamento. Nomeadamente os policias que já esfregam a carteira com a perspetiva de ver o valor do vencimento acrescentado de mais uns euros. Os demais que esperem pela pancada. Secreta. 

A liberdade passou por aqui...mas está de abalada.

 

Centenas de voluntários terão trabalhado durante semanas na elaboração desta tarja gigantesca que um clube de futebol pretendia exibir num jogo do campeonato português. Não foi permitido. Apesar da autorização da Liga profissional, entidade responsável pela organização da prova, a PSP entendeu por bem retira-la. Com o fantástico e rebuscado argumento que “não se vislumbra que a coreografia se enquadre no apoio aos clubes e sociedades desportivas intervenientes”. 

O que, parece-me, não se vislumbrar é ser competência da policia fazer de júri de coreografias ou vestimentas em recintos desportivos. Nem, principalmente, levantar suspeitas de que possa estar ao serviço de agendas que visam censurar as nossas origens, valores e antepassados. Se alguém, no estádio ou em algum lugar do país, se sentir ofendido é porque não está bom da cabeça ou está cá a mais. 

Apesar de contrariado dou, cada vez mais, razão à esquerda e a todos os que andam a berrar que a democracia corre perigo e  vem aí o fascismo. Sim, têm razão. Este é só mais um sinal. A democracia vive os seus últimos dias e o fascismo, travestido de outra coisa qualquer, está a chegar. A liberdade de expressão já não é aquilo que foi e a censura está a voltar a ser o que era. Só falta encontrar um Salazar. Ou três.

"Desgrácias"

 Num momento de rara sagacidade, um tal Brilhante Dias, figura de proa do actual Partido Socialista – assim se vê a “desgracia” que vai naquela força política – conclui que os resultados das presidenciais demonstram que os eleitores deram um inequívoco sinal ao governo que não querem alianças com a extrema-direita. Se calhar conclui bem, o gajo. Só lhe faltou a perspicácia para concluir que os eleitores, nas legislativas e nas presidenciais, também deram um sinal ao PS que não querem alianças daquele partido – o dele – com a extrema-esquerda. Isto de saber ler os sinais não é para todos, mas ler apenas aqueles que nos convém normalmente não dá bom resultado.

Por falar em “desgracias”. Uma deputada socialista manifestou-se surpreendida por, na sequencia da tempestade que assolou a região centro, ter constatado o desespero de empresários que, tendo perdido tudo, tinham como prioridade pagar os salários dos empregados. A surpresa revela a ignorância da criatura e maior parte dos deputados face ao país real. Se calhar menos Marx e mais realidade não lhes faziam mal nenhum. 

A última “desgracia” é a nomeação do novo ministro da Administração Interna. O homem pode, até, vir a revelar-se de uma competência extrema no desempenho do lugar, mas a satisfação da esquerda com a escolha e a esperança das corporações – sindicatos de policias, bombeiros e outros - na resolução dos seus problemas, não auguram nada de bom. Para os portugueses, mas esses interessam pouco.

O insulto inclusivo

Todos os dias aprendemos qualquer coisa. E nisto da aprendizagem, nomeadamente no âmbito do insulto, os últimos foram particularmente férteis. Aprendi muito, confesso. Cuidava eu, mas ninguém me manda ser ignorante em matérias insultuosas, que chamar “filho da puta” a outra pessoa constitui uma das maiores ofensas que se dirige a outrém. Esta ou outra qualquer que envolva a progenitora do interlocutor que pretendemos insultar.

Só que não. Estava, para meu enorme espanto, redondamente equivocado. Afinal, berrar isso nas trombas de alguém não é ofensivo. Ao que tiveram a paciência de me explicar trata-se, pelo contrário, de algo que pode não se gostar de ouvir, mas que não entra no conceito de ofensa, discriminação ou o que seja. Logo perfeitamente admissível de utilização quando pretendemos aborrecer alguém. É até, garantiram-me, uma expressão bastante inclusiva, dado que mãe todos têm. 

Como bom casmurro, ousei retorquir que a expressão em causa envolve algum tipo de discriminação por mencionar a alusão a uma actividade que, apesar da senhora em causa provavelmente não praticar, não é especialmente considerada pela generalidade das pessoas e que poucos apreciarão que a respectiva mãe pratique. Mais uma vez estava enganado, mas achei melhor não aprofundar o assunto. Desconfiei que estava a um passo de ficar a saber o quanto muitos se orgulham das práticas sexuais, enquanto prestadora de serviços, da mulher que os trouxe ao mundo. 

Macaquices e outras macacadas

 

O racismo é uma coisa má. Bera, mesmo. Todos, ou quase, concordarão. A menos que seja praticado contra os brancos. Neste caso já não é má. Também quase todos estaremos de acordo. Até porque, como igualmente toda a gente sabe, nem sequer existe. 

Pelo mediatismo da cena, é hoje um tema recorrente aquilo de ontem no Estádio da Luz. Apenas os dois intervenientes saberão ao certo o que terão dito um ao outro. Ainda que estejam a poucos metros de distância, é por demais improvável que outros jogadores tenham entendido a conversa. Será, por muito que de um lado e outro berrem o contrário, a palavra do brasileiro contra a do argentino. 

Por mim, mesmo que o tipo do Benfica tenha chamado macaco ao do Real Madrid, não estou a ver onde esteja o racismo. As imagens do comportamento do avançado madrilista na comemoração do golo não deixam dúvidas e mostram claramente que foi fazer macaquices para bandeirola de canto. Ora, quando fazemos macaquices, independentemente da cor da pele que tenhamos, corremos o sério risco de alguém nos chamar macaco. Se calhar, em lugar de hoje se falar daquilo como um acto de racismo, devíamos falar de educação. Nomeadamente da falta dela. De ambos.

Cultura e hipotermia

 

Destas cenas carnavalescas percebo pouco. Nada, mesmo. Tirando aquela parte das gajas nuas, das trapalhadas previsíveis e das piadas de qualidade duvidosa que costumam assinalar a época, sou, digamos, um perfeito analfabeto em tudo o resto que envolva o culto ao Rei Momo. Talvez seja essa ignorância que me impede de lhe prestar vassalagem. Ou então é só falta de jeito. Ou de paciência. Enfim, pouco importa.

Isso, ainda assim, não me impede de nutrir uma profunda admiração pelos seus súbditos. Especialmente por todos aqueles que aproveitam a ocasião para fazer figuras tristes em público. Coisa que exige coragem, treino e uma autoestima à prova de bala. E, sobretudo, por aquelas que, apesar do frio de rachar e do bom senso implorar por um casaco se despem de preconceitos e de outros agasalhos para, enfrentando estoicamente o rigor do inverno, desfilarem pelas ruas nos corsos de Carnaval. Aquilo não é para todos. É preciso fibra. E hipotermia controlada. Um grande bem-haja para essa malta, que sofre para nosso entretenimento.

As velhinhas do Facebook são uma ameaça à democracia

 Ao que tenho lido  - e ouvido, sobretudo – os portugueses sentem-se confortáveis com o regresso da censura. Pelo que me é dado ler e ouvir não se incomodam que o acesso às diferentes redes sociais passe a ser controlado pelo Estado. O mais extraordinário que este mesmo povo, zeloso guardião da sua privacidade, quando chega a hora de pagar um almoço, recusa religiosamente a fatura com contribuinte porque “eles” — leia-se o fisco, leia-se o Estado — “não têm nada que saber onde gasto o meu dinheiro”. Aqui a desconfiança é virtuosa. Já quando se trata de saber o que se pensa, escreve, partilha ou comenta, aí não há problema nenhum. Estes iluminados parecem não perceber que, no num caso, os dados recolhidos são mínimos, servem para benefícios fiscais e contribuem para o bem comum. Já no outro, por mais angelical que seja a intenção anunciada, “eles” passam a saber tudo. Quem acede, publica, comenta, ironiza e quem não pensa de acordo com a cartilha oficial.

Agora, façamos um pequeno exercício de imaginação. Imagine-se esta lei nas mãos de um próximo governo de uma nova geringonça de esquerda. Ou, cenário ainda mais plausível a médio prazo, quando o Chega ganhar as eleições e conseguir governar. De repente, a lei já não parece tão simpática, pois não? Nessa altura será tarde para indignações retroativas. A censura, como o colesterol, não aparece de um dia para o outro. Vai-se instalando. Como o fascismo, que de tanto berrarem por ele, vai chegando pela mão dos alegados democratas.

Depois não se queixem, como diz o outro. Aos mais de doze mil detidos no Reino Unido na sequência de publicações nas redes sociais – entre os quais muitas velhinhas radicais que escreveram coisas no Facebook – queixar-se não lhes valeu de muito. 

Censura do bem

É quase enternecedor — se não fosse obsceno — ver como o chamado “centrão” se entende às mil maravilhas sempre que o assunto é proteger o seu quintal. Veja-se, por exemplo, a farsa pomposamente baptizada de “eleição” das CCDRs. Hoje, com a mesma unanimidade bovina, voltaram a dar as mãos para aprovar a legislação que visa controlar as redes sociais. Uma medida fascizóide que nos querem fazer acreditar se destina a proteger os jovens, combater a desinformação, travar o discurso de ódio e lutar contra a extrema-direita. Deve ser,  deve.  

Eu, pela minha parte, nem sequer vou desconfiar das intenções desta gente. Longe de mim. Eles só querem o meu bem. Têm um carinho especial por mim, eles. Tão grande que até me simplificam a vida. O acesso fica muito mais simples com a chave móvel digital e esquecer as passwords passa a ser coisa do passado. Tudo muito moderno, ecológico e para minha segurança. Ficam a saber exactamente quem sou, onde estou e o que digo. Mas qual é o problema? Só paranoicos é que se preocupam com isso.

Era o que mais me faltava ter medo de rapazolas imberbes saídos das jotas, de gajas mal-casadas com tiques de comissárias dos bons costumes e de toda uma fauna de criaturas cuja única habilidade na vida é encontrar forma de se eternizar à mesa do orçamento. Gente que nunca produziu nada de útil, mas que se acha com legitimidade para decidir o que eu posso dizer, ler ou pensar. Não passarão!

Breve nota sobre aritmética democrática

Os resultados eleitorais dão sempre azo às mais dispares interpretações. Cada um interpreta como mais jeito lhe dá e tortura os números de maneira a que eles digam o que convém ao analista de ocasião. O PCP fez isso décadas a fio. Os que andamos cá há mais anos recordamos as auto proclamadas vitórias eleitorais dos comunistas, mesmo quando os votantes minguavam.

As eleições de domingo não escaparam a esta regra. Quanto à retumbância da vitória do candidato eleito não podem existir dúvidas, a menos que alguém queira reinventar a aritmética básica. Há, no entanto, um aspecto que tem sido menosprezado entre o comentariado. Muitíssima gente disse e escreveu que esta seria uma escolha entre a democracia e o fascismo. Ora, a maior parte dessas criaturas são as mesmas que não se cansam de chamar facho a todos os que não fazem parte do clube cada vez mais restrito dos trinta e dois por cento que votam PS ou mais à esquerda. Ou seja, chamam facho a quase setenta por cento do eleitorado. Coisa pouca.

Acontece que Seguro foi eleito com cerca de sessenta e sete por cento dos votos. Mais do dobro do eleitores que, segundo aquelas luminárias, são os democratas e defensores dos valores de Abril, como eles fazem questão de proclamar. Parece-me, pois, licito concluir que segundo os cânones dessa gente, o novo Presidente foi eleito à custa dos votos daqueles a quem chamam fascistas. É fazer as contas. Ou morder a língua. Mas, se optarem por esta opção, cuidado não faleçam.

O sapo

 

Independentemente do candidato que logo à noite obtiver o maior número de votos, o vencedor desta segunda volta das eleições será o sapo. Esse pequeno animal causador de grandes azias, dada a sua difícil deglutição.

Apesar da viscosidade do bicho, calculo que para muitos não seja fácil engolir o pequeno batráquio. Aquilo deve custar. Por mais sorrisos que mostrem enquanto o engolem ou esforço que façam para tentar ocultar o sofrimento causado pela indigesta opção gastronómico-eleitoral a que se viram obrigados. 

Para piorar a situação a maior parte dos aziados não consegue ficar calado e digerir a coisa sossegado. Insistem em fazer piruetas, dar cambalhotas e mortais encarpados à rectaguarda para nos convencerem que “grenouille ao voto” constitui uma iguaria gourmet da qual sempre foram apreciadores. Não se cansem. A gente sabe que sim. Mas, se isso os faz sentir melhor, façam-no. Ao menos divertem a malta.

Solidariedade fiscal

 

O governo anunciou, já este ano, um conjunto de apoios ao sector da restauração. Os empresários do ramo – em tempos conhecidos por taberneiros – reclamaram das inúmeras dificuldades por que estariam a passar e vai daí, vão ser subsidiados com o dinheiros dos impostos dos portugueses.

Podem, até, ter alguma razão. Muitas, admito. Entre elas estarão os altos salários que são obrigados a suportar se quiserem ter empregados, os clientes que consomem e saem de fininho sem pagar, os preços que não refletem os custos de aquisição dos produtos e, principalmente o raio do IVA. Aquele imposto preverso que está incluído na conta que o cliente paga, mas que o restaurador acha que é um encargo seu.

Confesso-me solidário com esta classe empresarial. É por isso que cada vez mais evito frequentar esses estabelecimentos. Não quero contribuir para a sua desgraça. É que, se bem percebo o drama, quanto mais gastarmos mais IVA eles têm de entregar ao fisco. Nada como poupar-lhes essa despesa. No caso da foto acima, quase verti uma lágrima quando pensei no prejuízo que dei à criatura. Só tenho uma forma de o compensar. Não voltando lá.

A História explicada por quem faltou às aulas

Artistas há muitos. Autointitulados, então, são aos magotes. Este, o autor dos rabiscos que fotografei há dias, deve pertencer a essa nobre estirpe. Ou, pelo menos, aspirar a isso com a coragem de quem ainda não percebeu que o talento para o desenho não é para todos. Tem de praticar muito mais, o desgraçado. Muito, muito mais. De preferência longe das paredes dos outros. Até porque se torna dolorosamente evidente que não é só a arte de desenhar que a criatura não domina. Há ali demasiadas falhas estruturais de diversa natureza, nomeadamente no no âmbito da ortografia e da história. Ou seja, o jeito para o desenho é tão notório como a ignorância.

Quando a festa acaba ficam os buracos

A principal missão de uma autarquia é cuidar do seu território e das gentes que nele habitam. Uma actividade aborrecida, convenhamos. Não é, ao contrário do que quase todas fazem, ser uma agência de espectáculos ou um centro de criação de empregos de utilidade duvidosa. Embora, reconheço, seja disso que o povo gosta. Os autarcas, obviamente, gostam que o povo fique satisfeito. Assim as probabilidades de serem reeleitos são substancialmente maiores. No fundo e por mais que digam mal do gajo, são como o Ventura.  Um diz ao pagode o que ele quer ouvir, os outros fazem exatamente aquilo que o pessoal da terra aprecia. Populismo falado de um lado, populismo executado do outro. Ou seja esturram os muitos milhões que deságuam nos cofres municipais em festas, foguetório e emprego para a malta. Por mais inúteis que qualquer dessas opções se revele.

As imagens são de um arruamento da capital de distrito. Um local bastante movimentado, por sinal. Está neste estado lastimoso. E, mesmo assim, parece-me que há coisa de quinze dias ainda estava pior. Obviamente que a sucessão de tempestades – dantes chamava-se Inverno – tem contribuído para a degradação do piso, mas não justifica tudo. Quem conhece a área sabe que justifica, até, muito pouco.

Perante estes cenários há sempre quem se justifique com os anteriores executivos. Podem, se quiserem, atirar as culpas para o Camões. Pouco adianta. Mesmo desconhecendo a fauna politica local, estou desconfiado que os concertos musicais que a Câmara pagou chegavam e sobravam para concertar a rua.

Solidariedade, saque e suecos

 Sempre houve quem soubesse lucrar com a desgraça alheia. É por isso que o vendedor de lenços sorri quando todos choram. Faz parte da vida, como diria aquele português que fugiu do pântano que ele próprio criou e ajudou a transformar a ONU na inutilidade falida que é hoje. Sempre assim foi, sempre assim será.

Intolerável é que, numa situação de calamidade como a que atravessamos, existam criaturas — bestas, é o termo mais adequado — que deliberadamente prejudicam toda a comunidade. O roubo de bens essenciais ao restabelecimento da frágil normalidade de centenas de milhares de pessoas é inaceitável. Quem rouba gasóleo e cabos eléctricos, indispensáveis para levar água e energia a populações já privadas do básico, abdica do direito a ser considerado gente.

As televisões estão, e bem, a cair em cima dos ministros que proferiram uma sucessão de alarvidades. As criaturas estavam mesmo a pedi-las. Também me parece meritório mostrar que os estrangeiros que vivem entre nós foram igualmente vítimas do temporal e que outros estão a ajudar, como podem, na recuperação das casas. Afinal, estamos todos no mesmo barco. Excepto uns quantos electricistas alegadamente suecos, igualmente especializados em combustíveis fósseis.

Pais de cães, órfãos de educação

 

É isto que fazem os donos dos canitos. Passeiam os seus “filhos” — eles lá sabem que falha emocional os leva a chamar isso a um animal que lambe o próprio cu — de quatro patas, sem se importarem com o que fica espalhado pelo caminho. Outros limitam-se a abrir o portão do quintal ou a porta de casa, largam o bicho na via pública e deixam que o “filho peludo” vá tratar de arrear o calhau onde bem entender, regressando depois ao lar de tripa aliviada para junto dos papás.

Esta vistosa poia foi hoje deixada à minha porta. Como muitas outras foram deixadas à porta de muitos outros. O mesmo aconteceu ontem. E, sem grande margem para erro, voltará a acontecer amanhã. Sem que ninguém faça nada ou, ao menos, se incomode a fingir que faz alguma coisa. A chatice, o drama, o horror urbano e a súbita paixão pelo civismo só aparecem quando um caco velho é deixado ao lado de um contentor do lixo. Aí já há indignação, já há comunicados, já há autoridades a franzir o sobrolho e a falar em saúde pública. Curioso. Porque sendo ambos comportamentos reprováveis, suspeito que em matéria de higiene e saúde pública a merda de cão ganha por larga vantagem. É mais nojenta, mais infecciosa e infinitamente mais frequente.

Penalizar os donos de cães não dá votos, não rende fotografias e pode dar polémica no Facebook. Multar quem deixa um monte de merda fumegante à porta dos outros é antipático, é “sensível”, é mexer com o amor incondicional dos “pais” de cães. E isso, como sabemos, é politicamente inconveniente. Já um caco velho não ladra, não vota e não faz posts indignados. Prioridades.

Ver o óbvio...e para além dele.

 

Esta retórica dos imigrantes a salvar a segurança social já aborrece. Cheira a lavagem cerebral. É óbvio que, face à paupérrima taxa de reprodução dos portugueses, necessitamos de importar gente que garanta que este território vai continuar habitado. Também é por demais evidente que se não for a mão-de-obra estrangeira a economia do país, tal como a conhecemos, colapsará a curto prazo. 

A Segurança Social estará a ter lucro imediato por existirem mais contribuições. O que é bom, mesmo que lá mais para diante tenha de pagar mais pensões de reforma. Agora só falta pôr os desempregados profissionais e beneficiários de subsídios à preguiça a trabalhar. Aí o lucro seria ainda mais significativo, pelo efeito duplo da coisa.

O que me parece igualmente evidente é que a chegada de tantas pessoas tem consequências. Boas e más. Evidenciar as primeiras até à exaustão e negar as segundas, acaba por contribuir para a desvalorização das boas e não resolve as más. Pior do que isso, acaba a criar uma divisão imbecil entre os que apenas olham para cada um lados da questão. E o facto das auto intituladas elites intelectuais urbanas acharem que quem não pensa como elas é atrasado mental, não augura nada de bom.

A trapaça disruptiva

 

Em muitos negócios a diversificação de mercados ou produtos constitui um factor importante para o crescimento do lucro. O que é bom. Nada tenho contra a diversificação nem, menos ainda, contra o lucro. É por isso que olho para a evolução recente do negócio da burla com um certo respeito académico. É cada vez mais visível a aposta dos empresários do ramo da trapaça na modernização, na inovação e em sair da sua zona de conforto. Estão a apostar também na expansão e  na disrupção do modelo tradicional de engano ao próximo. Já não oferecem heranças nigerianas, nem se fazem passar por príncipes exilados. Agora são gestores de conta da Via Verde, esse símbolo máximo da modernidade portuguesa que nos permite passar portagens sem parar. Enviaram-me – e, se calhar, a muita gente -  esta mensagem a informar-me de que foi registado com sucesso um pedido de alteração do email da minha conta. Tudo muito profissional, bem escrito e convincente. A tentativa, assim à primeira vista, tem tudo para resultar. Contém apenas uma falha. Pequena e quase irrelevante. Um detalhe mínimo, por assim dizer. Não me chamo Agripino Silva.

Agricultura da crise

 

Os efeitos da borrasca Kristin também se fizeram sentir por cá. Embora, felizmente, em muito menor escala do que noutras paragens. Ao que se sabe ninguém terá tido motivo para chorar, rezar ou meter a cabeça debaixo da almofada como, segundo terá confessado, fez a outra fulana que tem a mania que é especialista em cantorias e meteorologia emocional, e que, segundo consta, entrou logo em modo drama bíblico. 

No que toca à agricultura da crise, os estragos resumem-se a uma dúzia de laranjas atiradas ao chão e aos brócolos quase derrubados pelo vento. Coitados dos brócolos. A Kristin bufou-lhes com tanta força que quase os arrancou da terra pela raiz. Torceram-se todos, ficaram ali a fazer yoga involuntário, mas não quebraram. São rijos, os gajos. Ou pelo menos espero que sim. Especialmente quando chegarem ao prato, que é onde realmente importa que não estejam moles.

O fascismo é tão imaginário como o meu gato...

Uma revista que se publica semanalmente considera, na capa da sua última edição, que nestas eleições presidenciais está em causa o futuro da democracia. Não tem mal nenhum achar isso. Afinal, seja o assunto o que for, o futuro está sempre em causa. Basta não ter acontecido. O que é uma coisa que acontece muito, isso do futuro ainda estar por acontecer. 

O que já não me parece assim tão acertada é comparação com as outras eleições onde também foi necessário recorrer a uma segunda volta para eleger o Presidente da República. Isto porque, garante quem redigiu o texto que consta da dita capa, da outra vez o regime democrático, ao contrário de agora, não estava em causa. O que constitui um monumental disparate. Lembro-me mesmo de alguém ter dito após a confirmação da vitória de  Mário Soares -  se não estou enganado até terá sido o próprio -  que podíamos todos dormir descansados nessa noite. Numa clara alusão ao dramatismo que a esquerda, tal como agora, promoveu durante a campanha acerca das consequências trágicas para a democracia se Freitas do Amaral ganhasse. 

Desconfio que naquela altura a tentativa de amedrontar os portugueses para a perigo que constituiria a eleição de um presidente de direita, foi muito maior do que agora. O equilíbrio era muito grande e o resultado podia cair para qualquer dos lados. O que desta vez não acontece. Mesmo o meu gato imaginário, o Bigodes, ganharia com facilidade ao candidato que se apresenta com vontade de impor uma democracia mais felina, chamemos-lhe assim. 

A democracia sobreviveu aos comunistas no Verão quente de setenta cinco. Desde aí nunca mais esteve em perigo. Nem estará por causas internas. Não enquanto, como estará prestes a acontecer noutras paragens, aqueles que se regem por valores contrários à civilização não constituírem a maioria da população. Mas isso não acontecerá nos tempos mais próximos. As netas desses auto-intitulados democratas é que “Irão” saber o que é o fascismo. Não o fascismo imaginário, omnipresente e conveniente, que só existe na cabeça dos malucos dos seus avós. O outro. O verdadeiro.

Dizer coisas tornou-se perigoso

No Brasil, um treinador português foi acusado de racismo por, ao explicar a deprimente exibição da sua equipa, ter cometida heresia de considerar que foi uma “noite negra”. Fica assim provado que o problema do futebol brasileiro não é a defesa, nem o meio-campo nem o ataque. Apenas o vocabulário.

Em Portugal, um tribunal — um órgão de soberania, convém sublinhar para quem ainda acredita nessas coisas — decidiu que a frase “nós só queremos o islão fora da Europa” configura crime de ódio. Aparentemente, já não é preciso odiar. Basta conjugar um verbo e mencionar um continente.

Noutros tempos, ambas as situações dariam origem a chacota, anedotas ou umas “décimas”, como dizia a minha avó perante algo que merecesse ser escarnecido. Hoje, exigem ar grave, testa franzida e comunicado oficial. A ditadura chegou. Não de botas cardadas, mas de corretor ortográfico moral, imposta por entidades sem rosto, comentadores profissionais e justiceiros de redes sociais com diploma em indignação instantânea.

O controlo da linguagem é apresentado como virtude cívica, mas cheira cada vez mais a velho vício autoritário. Enquanto isso, entretidos a trocar galhardetes por causa de um badalhoco e de um estarola, ignoramos olimpicamente os novos ditadores — esses mesmos que se arrogam o direito de decidir o que podemos ou não dizer, pensar ou até insinuar.

Sim, num caso e noutro estamos a falar de opiniões tão boas ou tão más como quaisquer outras. Incluindo as minhas, que continuarei a expressar aqui, ali ou onde bem me apetecer. Reafirmo, portanto, que mesmo em saldo não compro nada no “mercado negro”, que por mera prudência continuarei com “um olho no burro e outro no cigano”, que só quero as testemunhas de Jeová longe da minha porta e, já agora que aqui estou, aproveito para acrescentar que detesto “doutores da mula ruça”. Se isto me transforma num perigoso extremista linguístico, avisem-me antes que alguém me condene a frequentar aulas obrigatórias de semântica inclusiva.

Memórias inconvenientes de um tempo que alguns preferem inventar

 Nestes quarenta e cinco anos que levo de serviço, as histórias de que guardo memória já são mais que muitas. As que não me lembro, provavelmente, serão outras tantas. Uma das que recordo sempre que ouço falar de SNS, de fascismo e de como morríamos por falta de assistência médica antes do dia fundador é a de um colega que, ali a meio da década de oitenta do século passado, se dirigiu aos serviços para tratar de cenas relacionadas com um acidente de trabalho. 

Questionado acerca do sucedido o homem, um pedreiro que trabalhava na construção de um edifício municipal, esclareceu que ao descer de um andaime embateu violentamente com o traseiro numa vara de aço que um servente transportava na vertical e que passava naquele preciso momento no trajecto por onde o acidentado descia. A colisão na zona do traseiro foi inevitável e, ao que garantia, as lesões provocadas foram assinaláveis.

Transportado ao centro de saúde cá do sitio, o nosso homem foi encaminhado para o hospital distrital, pois seria necessário efectuar Rx não fosse haver chatices ao nível do cóccix. Coisa que, confessou, lhe causou profunda estranheza. Isto porque noutro infortúnio que vinte anos antes igualmente lhe afectou aquela zona anatómica, o assunto foi resolvido no hospital cá do sitio. E garantia, enquanto descrevia pormenorizadamente a maleita e respectivo tratamento, que se tratou de um caso muito pior. Com efeito, a remoção de um fragmento de osso de frango que ficou encravado mesmo à saída não deve ser encarada como um procedimento menor. Ainda assim, imagine-se, até para essas situações havia solução local com médicos, camas, bisturis e competência.

Isto vem a propósito da quantidade industrial de idiotice que se diz e escreve por aí sobre assuntos acerca dos quais reina uma ignorância vaidosa. Ainda bem que existe o SNS. Isso nem se discute, tal como não se discute a utilidade da água ou do oxigénio. Mas convém não reescrever a História como se antes dele só houvesse curandeiros, sangrias e orações. Porque, se fosse hoje, o dito colega teria esperado uma dúzia de horas para ser atendido a cinquenta quilómetros de casa e os meus pais teriam pago uma fortuna num hospital privado para me fazerem uma amigdalectomia. Na altura, sem SNS, foi de borla.

Turistas das intempéries

 Por cá também nevou. Pouco e durante um curto espaço de tempo. Tão pouco que nem deu para fazer “sku”. E ainda bem, não fosse isso servir de convite formal para a inevitável romaria dos turistas das intempéries. Essa espécie migratória peculiar que, mal ouve falar de um fenómeno meteorológico ligeiramente fora da banalidade, enfia a família no carro e acelera em direção ao perigo com o entusiasmo de quem vai ao centro comercial ao domingo. 

São os mesmos que sobem em massa à Serra da Estrela sempre que cai um floco com mais de meio centímetro sob a desculpa, nobre e inquestionável, de que é “só para o Martim ou a Carlota brincarem um bocadinho”. Porque nada diz mais sobre boa parentalidade do que expor uma criança a hipotermia ligeira, estradas geladas e filas quilométricas para fazer um boneco de neve que mais parece um croquete gigante.

Estes dias são também ideais para estes turistas se dirigirem à beira-mar usufruir da proximidade das ondas. A oportunidade de obter uma selfie épica, de costas para a água, justifica a deslocação e a galhofa. Até porque, toda a gente sabe, o Atlântico aprecia imenso aparecer nas stories do Instagram.

Armados em parvos

É reconfortante saber que as forças policiais estão atentas às movimentações do mundo do crime em geral e dos criminosos em particular. Há quem não se preocupe com minudências e ache que as policias deviam era preocupar-se com a malta do “colarinho branco”, os que roubam milhões e outra gente que comete a heresia suprema de escapulir ao fisco. São criaturas – conheço algumas – que se afirmam muito mais alarmadas com essas cenas do que com aqueles que andam por aí aos tiros e a roubar os pertences que não lhes pertencem.

Por mim acho muito bem que os policias cacem meliantes. Ontem caçaram uns quantos. Diz que alguns pertencem, ou terão pertencido, a partidos pouco recomendáveis – três ao Chega e um ao Partido Socialista – e outros a claques de futebol. Integrariam uma espécie de seita com uma admiração enternecedora pelas ideias deixadas por um certo Adolfo — um obscuro artista falhado — e, em simultâneo, um ódio visceral a muçulmanos. Uma posição curiosa, diga-se, já que ambos são igualmente incompatíveis com judeus. Mas não admira, a coerência nunca foi o forte destas alminhas.

Fez, reitero, a policia muito bem em dar-lhes caça. Aquilo é gente a evitar em todas as circunstâncias. Agora só faltam aqueles desgraçadinhos que andaram aos tiros com armas de guerra na noite da passagem do ano, de cara descoberta e perfeitamente identificáveis em vídeos amplamente divulgados que toda a gente viu. Excepto a policia. O que não admira. É óbvio que a policia não vai ver coisas filmadas ilegalmente e que não respeitam a privacidade do bandido. Alguém, de resto, tem de cumprir a lei.

O demónio imaginário e o anjo de conveniência

 

Por maior besta que se seja em vida, é na altura da morte que quase todos – e digo quase porque em certa ocasião estive num velório onde, com o morto ainda ali esticado, não faltou quem dissesse mal do extinto - se tornam as melhores pessoas do mundo. António José Seguro não precisou de passar pela maçada de falecer para atingir esse patamar. Bastou chegar à segunda volta das eleições presidenciais. O “Choninhas”, “Copinho de leite”, “sonso”, o tipo da “esquerda que a direita gosta” ou das vitórias “poucochinho” passou, ungido por comentadores e gente de esquerda sem vergonha na cara – passe o pleonasmo – para uma espécie de salvador da democracia ou arcanjo constitucional que, de lança em punho, enviará o demónio para o quinto dos infernos.

Obviamente que nada me move contra as pessoas que mudam de opinião. Nem, tão-pouco, contra quem não tendo visto eleito o candidato em quem votou na primeira volta opte por uma das alternativas na segunda. Uma e outra coisa são absolutamente normais. Pouco normal é a retórica. Eu, benfiquista ferrenho, também fico contente sempre o que Porto e o Sporting não ganham. Não ando é por aí a apregoar que os outros adeptos do Glorioso que não fazem o mesmo, por manifestamente terem mais juízo do que eu, são uns atrasados mentais ou que não gostam de futebol. 

E, como toda a gente parece sentir uma súbita necessidade de proclamar virtudes cívicas em praça pública, manifesto desde já o meu sentido de voto, para esta segunda volta, no candidato apoiado pelo Presidente do Conselho Europeu.

Ontem uma faca, hoje um veículo e amanhã, quiçá, uma torradeira...

São recorrentes as notícias acerca de facas que esfaqueiam pessoas. Acontece muito. Tanto, que já fazemos pouco caso dessas notícias. As facas, essas maganas, andam numa azáfama homicida por essa Europa fora, fartam-se de esfaquear pessoas que, por coincidência, costumam estar por perto. Por cá também acontece, mas menos. Por enquanto.

Este ímpeto assassino não se limita aos tradicionais objectos cortantes, afiados ou pontiagudos que durante milénios viveram injustamente catalogados como utensílios de cozinha ou ferramentas de bricolage. Afinal, revelam agora uma vida interior riquíssima e uma clara vocação para o homicídio. Essa vontade indómita de matar parece, aliás, ser transversal a muitos outros objectos que teimámos em considerar inanimados, quando na verdade só estavam à espera do momento certo para se passarem dos carretos. Nomeadamente no que diz respeito ao desejo muito concreto de nos ver falecer, de preferência sem aviso prévio.

Segundo as notícias, na Amadora, um carro em andamento terá disparado sobre duas criaturas. E acertou-lhes, ao que parece. O que revela não só uma pontaria notável como também um avanço tecnológico assinalável no sector automóvel. Já não bastava conduzir sozinho, agora também decide quando abrir fogo. Deve ser coisa da inteligência artificial, esse milagre moderno que veio para facilitar a vida e, ocasionalmente, para a terminar. O que torna isto ainda mais preocupante.

É que, numa época em que qualquer electrodoméstico tem mais poder de processamento do que a traquitana que pousou na Lua, começa a ser ingénuo achar que estamos seguros dentro de casa. Hoje é um carro, amanhã é um frigorífico com ideias próprias. Às tantas, nem nas nossas cozinhas estamos a salvo. Agora que penso nisso, a minha torradeira tem andado esquisita… ontem queimou o pão com um ar que não me inspirou confiança. E ficou a olhar para mim. Fixamente.

Adeus Sapo, olá Blogger.

Onze anos depois de ter migrado do Blogger para o Sapo, faço hoje o caminho inverso. Os tipos do batráquio resolveram acabar com os blogs e, entre as alternativas disponíveis, não hesitei na escolha. É um regresso óbvio a um espaço onde andei pelos primórdios destas coisas.

Encontrei algumas diferenças na gestão do blogue face aquilo que me recordo que era em 2015 e inconsistências diversas com o material que exportei da anterior plataforma. O normal numa transição desta natureza, mas que requer um trabalho imenso até ficar tudo como eu gosto.

Ou seja, o Sapo fechou a porta, eu voltei ao Blogger e assim se confirma que, na Internet, nada morre realmente, apenas muda de URL e dá mais trabalho do que prometia.

O socialismo funciona...nunca!

Há quem não perceba, ou não queira perceber, que o socialismo não funciona. Ainda assim insistem num argumentário rico em verborreia, mas manifestamente longe da realidade. Aquela coisa que se encarrega de destruir, sempre mais cedo do que tarde, os cenários idílicos daquelas terras que prometem o sol a brilhar para todos nós, mas que afinal apenas conseguem dar a noite mais negra. Ou vermelha, vá, para ser cromaticamente mais  rigoroso.

No gráfico pode ver-se a evolução de um país capitalista, a Venezuela, que um bando de malucos resolveu levar a adoptar as práticas socialistas. O outro, a Polónia, fez o caminho inverso. Os últimos dados da comparação são de 2020. Hoje a diferença será bastante maior. Apesar de todas as evidências ainda existe gente que nos quer vender as opções políticas que levaram ao colapso e à destruição daquele país sul-americano. É a estes que recomendo sempre que façam a revolução socialista no respectivo quintal. E, porque não lhes desejo mal nenhum, estimo as melhoras. Com pouca esperança, mas muita sinceridade.

Quando a liberdade encarece a culpa é do ocidente...

Compreende-se a vontade de controlar – que é como quem diz, censurar e, se possível, calar – as redes sociais. Sem elas saberíamos apenas aquilo que o poder decidisse que era bom para a sua sobrevivência. Ou, como já acontece em Portugal e em boa parte das democracias ocidentais, ficaríamos confinados à versão oficial dos factos. Aquela filtrada, higienizada e explicada pelos activistas que hoje acumulam as funções de jornalista, militante, pedagogo moral e fiscal da virtude alheia. Nada disto é coincidência, sempre que se sentem ameaçados os ditadores já não mandam calar jornais nem desligam o sinal da televisão. Isso é coisa do passado. Agora mandam cortar a Internet. 

Veja-se o caso do Irão. Para a comunicação social portuguesa aquilo são protestos por causa da inflação galopante que está a destruir a economia e o poder de compra da população. Tudo, esclarecem-nos, por culpa das sanções do ocidente. Deve ser mesmo isso, deve. A grande preocupação das mulheres iranianas é, de certeza, o aumento do preço dos tecidos pretos em que são obrigadas a embrulhar-se. Vai daí, foram para as ruas protestar. Nem ele é outra coisa. Está-se mesmo a ver e só um facho é que não percebe esta maquinação capitalista para derrubar a revolução. Nem um facho, nem alguém que tenha o atrevimento de pensar pela própria cabeça.

Ainda assim, admito, essa canalha do activismo jornalistico tem alguma razão quanto a isso do envolvimento da inflação nestas lutas populares. É que o preço da liberdade está pela hora da morte. No Irão, na Venezuela e em todo o lado onde a esquerda e os seu aliados governam. E, se não nos pusermos a pau, também por cá.

O balázio de ano novo - património imaterial da família tradicional

Há quem ache estranho que, passados todos estes dias, ainda nenhum membro da  “família” que celebrou a entrada no novo ano aos tiros de metralhadora tenha sido incomodado pelas autoridades. Gente mesquinha, evidentemente. Pessoas pequenas, roídas pela inveja, que não conseguem aceitar que há quem se divirta de forma genuína, saudável e profundamente enraizada na tradição oral  e balística  dos seus antepassados.

Querem ver atrás das grades cidadãos de bem que apenas exerceram o seu direito ancestral de transformar o espaço público num campo de tiro improvisado, sem qualquer intenção de fazer mal a uma mosca. A não ser, claro, que por um azar cósmico absolutamente imprevisível, alguma dessas moscas — ou pombos, ou varandas, ou transeuntes — se tenham atravessado na  trajectória de um dos muitos projécteis festivos disparados para o ar. 

Os que defendem que isto é comportamento punível e que pedem mais “acção” policial revelam apenas ignorância. Não percebem o contexto. Não percebem a cultura. Não percebem que o facto de a “família” disparar armas proibidas a civis é um detalhe menor. Quase burocrático, diria. Quem nunca, numa passagem de ano mais animada, sacou de uma arma de guerra para marcar a meia-noite, que atire a primeira bala. De preferência em rajada.

Além disso, sejamos razoáveis. Identificar a “família” seria uma tarefa ciclópica. Apesar de estarem de cara descoberta, numa rua perfeitamente identificável, num vídeo amplamente difundido, é praticamente garantido que ninguém os conhece. Não moram ali, claro. Estavam só de passagem. Foram à festa. Coisa rápida. E, como é evidente, desapareceram logo a seguir porque a casa fica longe e no dia seguinte tinham de acordar cedo para ir trabalhar. 

Pode ser isso tudo. Ou não. Tenho outra teoria. Cá para mim, aquele vídeo é falso. Ou melhor, é coisa criada por inteligência artificial para nos levar a sentir falsas sensações de insegurança. Uma cena muito própria da extrema-direita, ou lá o que se chama aqueles gajos que não gostam de “famílias”. Toda a gente sabe que as “famílias” não se dedicam a actividades desprovidas de enquadramento legal. "Jamé", como dizia o outro. No máximo, vá, a umas burlazinhas no MB Way...

Especialistas que deixaram de querer apenas paz...

De repente, como cogumelos depois da chuva ou comentadores depois de um conflito internacional, começaram a surgir especialistas especialmente especializados nessa especialidade muito específica chamada direito internacional, que curiosamente ninguém parecia dominar até ontem ao pequeno-almoço. Aquela coisa da Venezuela fez-lhes saltar a tecla. Eu, pelo meu lado, pouco percebo do assunto. O que me coloca, ironicamente, numa posição de enorme vantagem. Daí que me socorra das posições dos apaniguados de um conhecido partido político — aquele cuja relevância pública é rigorosamente inversa à sua relevância eleitoral — já testadas e aprovadas aquando da invasão da Ucrânia. A receita é simples, eficaz, moralmente confortável e resume-se a “eu só quero paz”. O que é preciso é paz. Paz acima de tudo. Se é que aconteceu alguma coisa, claro. E, se aconteceu, não começou agora. Nunca começa agora. Começa sempre algures no Neolítico ou, no mínimo, em 1991. É preciso olhar para trás. Muito para trás. Até encontrar qualquer coisa que justifique tudo. Deve ser isso. Ou outra cena marada qualquer, possivelmente.

Seja como for, a deposição de Maduro é, sem dúvida, uma boa notícia. A má é a forma como foi deposto. Um detalhe, dirão alguns. Um pormenor técnico, dirão outros. Embora não se trate sequer de um precedente — ingerências, invasões, golpes e anexações são mais que muitas nos últimos cinquenta anos — o episódio tem a ligeira desvantagem de significar que nenhum país ou território está verdadeiramente a salvo. Nenhum mesmo. Seja o Canadá, a Gronelândia ou os Açores por parte dos EUA, todos os países que constituíam a URSS por parte da Rússia ou Taiwan pela China. É tudo uma questão de tempo, oportunidade e uma narrativa suficientemente criativa. Até mesmo Portugal é melhor ir pondo as barbas de molho, que os castelhanos estão mesmo ali ao lado e são capazes de começar a ter ideias. E isso, as ideias - especialmente as mais parvas -  costumam surgir quando menos se espera.